Carne di Giulio Neri

Si inizia a sorridere già dalle prime battute di Carne di Giulio Neri (Il Maestrale, 2021), al cospetto di personaggi che si muovono, a disagio e disagiati, nel corso di una festa di nozze in una dimora padronale addobbata pacchianamente a festa.

La prima parte contiene già in nuce, tra simbolismi e ammiccamenti, gli avvenimenti che seguiranno: commedia, tragedia, farsa, tutte fasi che l’autore alterna abilmente, esplorando i chiaroscuri del grottesco.
Si parla di carne, e sarà carne stillante sangue senza misericordia, nonché lacrime e umori di ogni genere.
Il drammatico arriva di soppiatto, interrompendo, in una galleria (in realtà un po’ affollata) di figure decadenti, una colonna sonora da operetta.
Si ride, sia per il linguaggio forbito alternato al triviale, asservito, si direbbe, alla descrizione di ossessioni, manie e perversioni, sia per le presunte competenze artistiche, filosofiche e psicoanalitiche sfoggiate dagli sgangherati protagonisti e messe inevitabilmente alla berlina.

Dosare dramma e ironia è una sfida che lo scrittore accetta in barba al buon gusto (a volte) e ai benpensanti (sempre). Del politicamente corretto, in definitiva, non sa proprio che farsene.
La prosa scorre animata e beffarda e in ogni pagina si avverte l’urgenza del resoconto dettagliato, quasi si trattasse di una visione da rivelare — segno inequivocabile di una scrittura di qualità.

Carne non è sempre una lettura gradevole: a volte risulta urticante, scandalosa, persino oltraggiosa; è l’esistenza senza filtri, una melma del subcosciente che arriva a toccare la follia. E nella follia, si sa, non c’è logica, c’è solo una verità liberatoria.
È l’esaltazione smodata dei sensi o semplicemente — parafrasando le parole del vescovo del borgo in cui il libro è ambientato — “l’allegoria di un castigo biblico abbattutosi su una nuova Gomorra”?
Leggendo ci si sente, a ogni modo, più inclini a osservare che a esprimere giudizi, un po’ spettatori, un po’ voyeur.