Un’oncia di rosso cinabro di Chiara Arrighetti

Non è l’antico (e oggi più che mai moderno) terrore per una malattia mortale a battere le ore in Un’oncia di rosso cinabro (CartaCanta, 2010) di Chiara Arrighetti; non è neppure la genuina e sanguigna fame di bellezza, snodata tra botteghe di pittori, pale d’altare e adulteri nella Romagna di fine Quattrocento.
La bussola della narrazione, che naviga sì tra cadaveri della peste e capolavori dei fratelli Zaganelli, è la sempre viva corrente che passa tra i poli umani: il genio e la viltà, la ricerca e la fuga, l’atroce e il banale.

Apripista della vicenda è il giovane Stefano di Bondinello, talento eccezionale e innato della pittura, che il coraggioso padre pescivendolo conduce alla scuola dei maggiori pittori di Cotignola, i fratelli Francesco e Bernardino Zaganelli: assieme a lui il lettore scopre i segreti dell’arte figurativa del tardo Quattrocento, la durezza della vita dell’apprendista, la lunga strada che porta a separare l’appassionato dal vero artista.
Ma il romanzo non tarda a prendere le distanze da Stefano (pur accompagnandolo nel suo primo amore per la figlia di uno dei maestri) e penetra nel fondo del rapporto rancoroso e paradossale dei due fratelli, in eterna competizione e, sebbene legati a doppio filo in una vita sempre in comune, perfetti estranei l’uno per l’altro.

Chiara Arrighetti adopera l’alchimia come profonda metafora della sublime e al contempo sordida varietà degli opposti, e i due fratelli come rappresentazione vivente della necessità degli estremi inconciliabili.
Nella grande umanità dei due Zaganelli il romanzo si eleva dal semplice racconto in costume e regala al lettore una vicenda modellata su figure molto più che archetipiche: il lavoro di ricostruzione e ricerca dell’autrice non è mai stucchevole, e regala al lettore curioso numerosi stimoli di approfondimento.