Un uccello ha fatto il nido nella mia testa di Candelaria Romero

L’ultimo libro di poesie di Candelaria Romero dal titolo Un uccello ha fatto il nido nella mia testa (Samuele Editore, pp.72, 2024) con prefazione di Gianluca Bocchinfuso, è fortemente coinvolgente.
Si tratta di un testo surreale, quindi simbolico ma pure chiaro ed esplicito: l’autrice, argentina residente a Bergamo, esprime tutto il dolore dell’esilio, la condizione di migrante impostale necessariamente dalla dittatura patita nel suo paese.
Il riferimento alla situazione storico politica non è mai diretto, si esprime per stravolgimenti che mostrano ferite sempre aperte, continuamente purulente, fino a sfociare in attacchi di panico, fino a evocare e descrivere il mostro crudele, il male che cova in ciascuno di noi e si palesa nei dittatori. Ma la poetessa non abbandona i territori della speranza, la capacità di rinascere come la fenice.
Quell’uccello è l’anima, secondo la tradizione iniziatica e neoplatonica, simile all’ibys egizio e all’aquila sacra dei Nativi Americani. È anche il mondo intero, tutto accolto, in attesa della sua trasformazione grazie alla forza interiore.

Un uccello ha fatto il nido nella mia testa / io canto il suo volo / e lui cova i miei sogni ogni sera.

Giova ricordare qui la locuzione greca “syn ballein”, mettere insieme, stipare, "imballare", da cui la parola simbolo. Romero è particolarmente ferrata in operazioni trasmutatrici del magma psichico stipato, operazioni alchemiche e salvatrici. Afferma che non la luna è poesia ma il suo riflesso, confermando la tendenza e maestria nell’uso del fantastico.
L’uccello è la vita e anche la morte, incontrata, ben guardata, non occultata. È piuttosto l’autrice a voler quasi scomparire, per autodifesa.

Annuso l’aria / è poca e sottile /quanto basta. / Le ossa / quelle più piccole / si stringono / sono lisce senza forma quasi invisibili / cercano di prendere meno spazio possibile / importante è stringersi senza sparire / semplicemente esistere di meno / solo il necessario / un po’ di aria nelle narici / qualcosa per la gola e il fiato /tutto è impalpabile / in modo da non poter pronunciare il suo nome / nemmeno quando arriva zitta e saggia.

La capacità di ricostruirsi è data da saper coltivare il lato bambino in lei. Il bambino, fanciullino di pascoliana memoria, opera la metamorfosi:

La bambina / ali di farfalla / ha la chiave di casa appesa al collo / (per poter tornare) / non è più tempo di fuggire / non è più tempo di cadere / solo volo leggero / e dall’alto planare.

Se si volesse definire questa poetica totale con una parola emblematica, si potrebbe usare l’aggettivo “pervasiva”. Infatti la musa ingloba bene e male, gioia e dolore, la disfatta e la vittoria, vittoria data dall’amore del e per il marito e dalla forza coesiva, unitiva dell’amicizia. Amicizia con Adriana Langtry, l’artista autrice della bella immagine con il volto azzurro di copertina.
L’azzurro è il colore della pace.
Il prefatore accosta Romero a Bergson con felice intuizione, lì dove il filosofo esplicita la “pura durata”, l’attimo presente e il permanere del tutto, come l’uccello permane.
L’autrice coltiva un’ansia di infinito che è tipica dell’anima del mondo (Platone), si radica in tale sentimento.
L’uccello mentale abbraccia l’essere e gli esseri. Ci riguarda.