Le onde di Luis-Ferdinand Céline

Aprile 1917. Nel fumoir del Tarconia le onde accompagnano la vacuità dei volti e delle conversazioni di chi fa ritorno in Europa. Espressioni insopportabili rilevate dalla ironica irriverenza celiniana che, attraverso i tic e le storture di singole personalità, disegna l’atroce riflesso delle contraddizioni e delle ipocrisie che hanno trascinato la società francese e il resto del mondo in guerra.
Facce immortalate in una fotografia che ne svela al contempo tutto il realistico squallore, l’interesse personale pari al disinteresse per la collettività che è anche un grido di allarme dell’avanzamento del degrado culturale in occidente.

“Quanti codardi ho anche visto, che giorni prima tenevano a bada popoli di subalterni, così, anch’io adesso sono insieme a molti altri pieno di un penoso scetticismo verso questo stuolo di pretenziosi imbecilli perlopiù, il cui solo talento risiedeva nel mantenere tra loro e gli osservatori una cortina opaca, o piuttosto di un colore a loro favorevole, attraverso cui il popolo corrugato contemplava il suo oppressore, si ribellava a volte – ma così facendo consacrava l’efficacia di quel miraggio ingannevole.” (p. 15)

Così Céline manifesta la sua nuova consapevolezza a Simone Saintu, l’amica dell’infanzia, la cui voce lo sostiene durante i suoi esordi letterari e che nell’edizione curata da Anna Rizzello per Via del Vento si affianca a “Le onde”, a evidenziare una continuità di stile ma anche una contiguità di ispirazione nel momento del disincanto.
L’Africa tiene a battesimo l’arte di Céline. Il paese che più ha sofferto le contraddizioni del colonialismo frutto di una visione evoluzionista che giustificava il primato dell’occidente, i cui presupposti errati sono poi esplosi nella stessa Europa con la prima guerra mondiale, alimenta l’immaginario celiniano e segna, in maniera traumatica e permanente, la sua iniziazione letteraria.
Il rigoglio sconvolgente della vegetazione, l’ossessione dei rumori notturni, i canti e il tam tam degli indigeni, gli animali e il caldo spossante, da cui prenderà le mosse il “Viaggio al termine della notte”, ne mineranno il fisico. Nel 1917 tornerà in Francia ammalato di dissenteria. Ma è proprio nella sperduta capanna della giungla camerunense che inizia a formulare i primi esercizi di scrittura delle proprie esperienze, come testimoniano le lettere a Simone Saintu:

“Vi scrivo da una capanna abbandonata il cui tetto è poco ermetico[.] […] Davanti a me spunta da terra – un enorme cespuglio di fiori rossi – senza verde, mostruoso, appena appena grazioso. Un minuscolo colibrì, si dondola – nella corolla di un enorme vilucchio -”.