L’Italia spensierata di Francesco Piccolo

(...)Sono anche sicuro che sono almeno un po’ così anche tutti gli altri che sono sicuri di non essere così. Un po’, pochissimo, di più o molto. E sono sicuro che indagare in questa parte oscura di noialtri faccia solo bene, faccia capire un po’ di più sia di noi sia degli altri.(...)

Quale perversa e pericolosa analisi del lato buio dell’essere umano si nasconde e si dipana nel breve e intenso saggio di Francesco Piccolo (Laterza, 2007) su questa misera Italia spensierata?
Non ci sono mostri, omicidi, pazzi o maniaci tra i protagonisti incontrati nelle avventure dello scrittore, più semplicemente gente comune con perversioni forse ancora più incomprensibili.
Perché esiste uno stuolo di uomini e donne di qualsiasi età che spreca una fruttuosa domenica pomeriggio negli studi di Cinecittà per partecipare ad una trasmissione televisiva governata dall’inutilità e dalla finzione? Trattati a pesci in faccia, ignorati, comandati, tenuti lì a forza e con l’inganno, costretti a sorridere, a ballare, a rendersi ridicoli, a deprivarsi della loro unica dignitosa essenza, costretti a rinunciare all’unica giornata di libertà della settimana... così.
Perchè è pur sempre “Domenica in” ed è un peccato non partecipare.
Così come è un peccato non andare a Mirabilandia e divertirsi assaporando la paura della morte, vomitare dopo le montagne russe, fare file di tre ore per un gioco che dura a malapena dieci minuti, spendere un intero stipendio sotto il giogo di figli ipnotizzati, assaporando nel frattempo intensi spettacoli ruffiani durante i quali, se vi va bene, vi prendono per i fondelli davanti a tutti o ci provano con la vostra fidanzata.
È un peccato, davvero un peccato non andare il giorno dopo Natale in qualsiasi cinema di Roma a vedere l’ultimo cinepanettone, quello che vanno a vedere tutti, quello che incarna l’animo infimo e caciarone dell’italiano medio e trovarsi lì con tanti italiani medi, intere famiglie pronte a sorbirsi l’ennesimo girovagare degli equivoci, tutti rigorosamente sessuali, perché sennò che film di natale sarebbe?
E poi l’autostrada nei giorni di punta, quelli da bollino rosso e l’anima della gente serenamente rassegnata alle dieci ore di fila che spera fino all’ultimo che qualche telecamera la inquadri e qualche giornalista la intervisti per dichiarare dove sta andando in vacanza e da quante ore è in fila. Una parata di pecore in uno stadio gigantesco dove i cori della massa sfondano il buonsenso.
“Ah ecco ci vai per questo, altrimenti avrei dovuto rivedere tutto quello che ho pensato di te finora” dice un amico a Francesco Piccolo dopo che questi gli aveva confidato dove sarebbe stato il giorno di Santo Stefano.

Perché è innegabile che questo libro affronti la terribile realtà con durezza e precisione da bisturi.
Esiste uno spartiacque tra quelli che vanno e quelli non vanno a vedere certi film, o a Mirabilandia o a certe notti bianche, uno spartiacque che ricalca uno stilema, un modo di vedere, di sentire, di provare, di essere italiano o meno riduttivamente un essere umano.
E questo libro è godibile e pericoloso perché racconta l’avventura di uno della minoranza che attraversa la sponda e prova a capire cosa vuol dire stare dall’altra parte, lascia a casa lo snobbismo e prova per un giorno ad incarnare l’italiano medio, prova a capire se lui quelle cose non le fa per partito preso o perché proprio non lo divertono.
Magari è divertente in fondo, magari c’è di che imparare dalla mediocrità.
E invece no, certe cose non sono per niente interessanti, la distanza è incolmabile per davvero e lui alla sua sponda di snob della minoranza ci deve ritornare, altrimenti il rischio è quello di soccombere nell’incomprensione generale.
Questo saggio sa essere un’analisi critica del mondo odierno della maggioranza ma nel contempo strappa amari sorrisi. Il sospetto è che a trovarlo godibile ed irriverente e a comprenderlo fino in fondo sia solo la minoranza snob che in tutti quei posti non andrà mai.